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    每一次想起母親的那雙骨節又短又粗常年隕裂的手，我的心就會不止一次的疼痛。
　　那是怎樣的一雙手啊？那雙手是一處斷裂的歷史，如蒼穹變成云的雨被歲月洗刷淹沒。母親的手就是一段段不老的文字，每次讀起的感覺只是改變了時間和地點，宿命般地注定那是一個母親的形象倔強不屈的輪回。往事不能更改，所有的過去只能遠遠地遙祭。
　　懂事的時候我曾一遍又一遍地嘲笑母親的手，雖然那時的北方水土不好，很多人的手指都有大骨節病。我的母親長有一雙沒有大骨節的手，但她的手指卻又短又粗，像男人一樣為明天的一茶一飯憂思重重，在拼命去隊里干活一日不拉的掙工分。那雙手總是擺出一副日子很累有無地宣泄的嚴肅面孔，總是在咀嚼一家人怎樣吃飽穿暖怎樣在村子里生存和發展。所以母親的那雙手沒有一刻是沉默的時候，即使在大雪紛飛最寒冷的季節。
　　然而母親的忙碌一直被我忽視，從沒想過那些在饑餓的年代那些充填肚子里的食物是咋來的。只認為有母親的那雙力勁極大的手在，填飽一家人的肚子不是一句空話，因為母親的勤儉和好強，雖然沒有琳瑯滿目的食物可供幼小的我們選擇，但每天津津有味吃上粗茶淡飯還是有的。就因為母親有那樣一雙不起眼的手，我們挨過了那個艱苦的歲月。
　　存在沒有選擇，母親就生活在那樣的年代，白天和勞力一樣下地掙工分，汗水在荒涼的空氣里將土地透支，壓抑，愁苦印在每一個農人的眉頭，真實的只剩簡陋的內心。夜晚，在昏暗的油燈下，那雙丑陋的手飛針引線，縫補衣衫。擰麻繩，納鞋底，縫貂皮狗皮，縫制棉帽棉襪子。拿著自制的像射箭一樣的弓嘣，嘣嘣地彈那不知穿了多少年的黑棉花，然后彈軟了再給我們縫制御寒的棉衣。一夜又一夜，母親的那張弓彈出了多少日子的酸甜苦辣和人生五味的面目蒼涼。
　　那時我不理解母親，看到她下地回家便纏著她給我梳辮子，很多時候母親都是讓我失望。有時偶爾能給我梳頭編辮子，也是在她心情好點時候。我每次看見母親梳完頭總是用舌頭舔那雙隕裂的手，我不知道母親是否疼痛，只看見她的手裂縫里有血流出。后來長大我才知道，母親不愿給我梳頭的原因。因為每一次梳頭都是我又黑又硬的發絲勒緊母親手里常年不斷的裂縫，她的手才會流血不止。每次想起這些，我的心總是一陣又一陣的疼痛。如今每一次回家我都會哭泣著立在母親的墳前，那是我一生都不能換回的懺悔。
　　秋風漸涼，卷起我的記憶。我看見落葉飄零，每片落葉上記載著一個又一個美麗的日子。那些日子，充滿了色彩與光環，在記憶中揮之不去。于是我又想起了童年。
　　童年的春天很單調，天空也是灰暗的。沒有桃花羞答答的笑臉，沒有柳絲成蔭魅力的樹影。有的只是母親手提竹籃去溝塘河邊洗衣放鵝趕豬哄鴨的身影，有的只是母親為了不耽誤父親掙工分自己用手和泥抹那裂滿墻縫的老土坯房子的身影。有的只是母親坐在灶坑邊支起三塊磚，上面蓋個圓圓的鐵片子用木刮板攤苞米面的煎餅被黑煙熏得滿眼淚水的身影。有的是母親去很遠的農場地里拿著三齒撓子刨凍土豆背回家磨成土豆粉給我們蒸窩窩吃的身影。還有的就是母親從下鄉知青那里比葫蘆畫瓢替來的牛皮紙衣服樣子，晚上給我們縫制新衣服的身影。
　　母親的那雙粗糙布滿老繭的手從沒閑過，母親不抽煙，但她總是把親手栽種的煙葉曬干揉碎裝進小鐵盒子里，等鄰居們冬閑的時候來家里坐在炕頭上一邊伸手烤著母親用泥土做的泥火盆里的炭火，一邊抽著母親的旱煙，然后在說著無聊但有意思的廢話，整個冬天母親的家里人來人往，很多大爺大娘們都拿著大煙袋鍋子，抽完之后往腳后跟一嗑煙灰，然后盤腿坐在炕頭上，品談日子和昨天，把苦難和懷想連同家鄉的炊煙一起飄進天空盡頭，飄成了若有若無的記憶，一寸一寸地點染我的思念。那些溫馨的場景在我童年的生命里扎根沉淀，并成為回憶里鎖不住的風景。這些都源于母親那雙勤勞的一刻也不時閑的手。
　　往事逐漸消融，語言紛紛而逝。走過悲喜交加，走過風風雨雨，穿過陰晴圓缺，可我永遠也走不出母親一刻也不時閑的手。這么多年我一直在學母親的手，打理家務，打理人生，打理做人的品性與豁達。