
我抽煙,父親卻不抽。
父親像煙,我慢慢地
用心品賞。
有沒有一種父愛,一點就著
青藍色的霧里,折射出生命的嘆惋。
父親是有慢咽的,我卻總是咳嗽
那應該是 爺爺的想法。他也抽煙,很帶勁。
我沒見過爺爺。父親也不曾見過他。
我倆都信了傳聞,爺爺曾是村里的書法家。
只聽得他 愛煙如命,我恰巧學了他。
他是發酵過的煙絲,我用心去珍藏。時不時
捧在手心里,靜靜觀賞。不舍得去抽。因為
抽一口,我得睡上一千年。
家里,關于爺爺的故事,僅剩一幅畫像。黑白的。
沒有煙斗。沒有字畫。沒有他最愛的算盤。
于是,我開始想象。那一天,父親誕生。
我抽煙,父親不抽。爺爺抽煙。
父親是卷著的煙,靜靜地燃著。許我暖暖寒冬。
爺爺是切碎的煙絲,細細口地悶。我怕嗆著。他太深沉。
父親和爺爺,都奉獻一生。唯獨我
欠他們一份 穩穩的承諾......