沒有人知道
一個王朝的悲歡,會以一枚影青執壺的形態陳封曾經的離合,宋朝的風從湖田的早晨吹到現在,吹成一個懸念
宋詞中那一闋平仄的韻腳填寫著與日俱增的寂寞,我知道你帽檐的剔花是清晰的靜,是琵琶的尾音是發酵的糧食、發酵的歲月是執手的日子里,長出來的眷念是向晚的鐘聲中篩出的月色是那個東倒西歪的夜晚,埋下的伏筆春風一過,那些沉醉的人就醒了
多少光陰,從壺里流走釉彩的靈魂,從七百多年前的湖田返回如今,誰能占卜出一把壺在歷史中的盛衰?一枚影青之念,“流暢而又疑竇叢生”