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    那個晚秋十月，我因事從遠方回來，自然就要理一理行囊，但絕不止背在背上的行囊，也讓遠行的情緒打包裝箱，包括那些思與遠方。也難怪人們都不愿意收拾行囊，那是個百寶箱，你封存了一段記憶，卻不小心會勾起來另一段懷想。就在關閉記憶的那一刻，一封泛黃的信箋落入眼簾。我不清楚那幾日看過那封信沒有，只是覺得思緒總是會在遠方流連。于是，我努力想弄清楚究竟翻出了哪些舊事，看看是什么東西觸動了遠方這根弦。

    信是這樣寫的，孤獨的時候，扯一縷陽光披在身上，可以四海為家，可以走走停停，每一條路都飄散著朝曦般的氣息。如此你可以把心事丟在路途，假設世界很美，又恰逢天氣晴朗，而你正好有空，就來尋我。結尾沒有破折號，也沒有感嘆號，就一個住號。思緒就像那黃河壺口瀑布的落差，卷起千層浪，聲絕九霄。

    我很奇怪，為什么一想到了遠方，就會想到這封信，就會想到秋天的原野，大概原野之上有揮之不去的尋找。其實，秋天的原野是最不耐看的季節。也許，是那原野之上你曾走過，就像一陣風，一直向前卻沒有回頭。如此，那長滿了荒草的黃土地變成了黑土地，四處生出芳草。自從有了芳草，我們就懂得了漫步。漫步于春夏秋冬，就有了另一番滋味的歡笑。聽人說，年輕是一種愛好，中年是一種思想，老年是一種情感，難道真如此。重讀那些書信，如花似錦的韶華時光飄散著青春的信息。直到這時才察覺，我們走過的每一段時光，都會賦予不同的色澤與光韻。分別的時候，我們都說還很年輕，還有很長一截路要走，還有很多事情等著我們去實踐。似水流年，那些書信的紙張泛黃了，字跡已經模糊，就像留在腦際的樣貌，模糊不清。

    于是，我盡情的想象你走過的原野。或如只有這樣，遠方才會有更多的發現。要么你現在正居于鄉下，要么你正佇立于人跡罕至的秋原，那里也許是我似曾熟悉的另一種景象。被收割了的土地上黑乎乎的一片狼藉，幾只老烏鴉蹦蹦跳跳地在耕耘過的田野里忙碌著，不知道是在游耍還是在搜尋著食物。風擺著沒有倒下的衰草，空氣里有燃燒過秸稈后殘留下來的味道；不知道那是視覺的顯示，還是一種味覺記憶。就像在哪里見過，聞過，體驗過，思緒就會隨著這些感觸走向你，走向你存在的遠方。
    遠方是否很遠，我思量過，遠方應與日子一樣的清遠。至于遠方是否很美，我不敢肯定；但看那些泛黃的信箋，我可以想象出你走動的身姿，舉手投足間透著一份悠然。只是時光太久遠，一切都定格在某個特有的印象里，使之看不那么真切。遠方，流光飛遞，不知道青春換了幾站，每一個遠去的日子都蘊藏著深意。而最美的時光，應該是從青色的寂寥開始蔓延；某個時刻，黃昏落進那片暮色的海，思緒就會停駐在相思擱淺的地方，直到花都開好了，還欠一個輕輕的擁抱。

    我是不是想得太遠，就為了一封泛黃的信箋。那應該是曾努力地埋藏于歲月的記憶，即使是在翻箱倒柜的時候都不愿意拿出來瀏覽。也許真像人們所說，能夠有信可讀是一種享受。如果是封長信，雖然那紙張薄如蟬翼，但還是有分量。將一份感觸寫成情書，必然文筆不賴。送給自己，感動得涕泗橫流。送給別人，是一生的回味。喜歡寫信的人大多數懷舊，對舊事物總有一些割舍不了的情感。每一次整理舊物，就是一個痛苦的過程。這個舍不得丟棄，那個不忍心割舍。就如身邊的朋友故舊，雖不怎么來往，卻一直牽縈于懷。
    秋，不同于其它季節，秋，有著她獨特的魅力。她素凈，清涼，不似春天那般嫵媚，不似夏天那般張揚，更不如冬天那般冷凌。在秋的光陰里臨窗，讀一本古詩，閑來聽簫撫琴，在琴音蕩起的幽思里，慢慢地看葉子飄飛，落于安寧里，如蓮的光陰就悄然滑去遠方。
    晴了幾天的秋又細雨靡靡了，遠方有葉子的樹還是那樣蔥蘢茂密，沒葉子的樹光禿禿、疏疏落落的很不起眼。它在告訴我們秋天即將去遠行，這又將是一次季節輪回的開始。就這樣結束了的秋，顯得有些狼狽，不曉泥土中是否留下了明春的種子。那就如人生之秋，平常覺得過得很慢，結束時又覺得結束得太匆忙。我不知道我為什么會這么想，大自然已就這樣過了千秋萬代，沒人擔心枯萎了的生命明年再不會發芽。或如那山坡上還開著一點點的小花，甚至于還有蜜蜂嗡嗡作響。這足可以讓你產生一種信念，生命并沒有枯萎，枯萎的只是人之心態。

    今夜無眠又倚窗，秋風盈楣夜雨長。清清瘦瘦的風，細細小小的雨，飄在長夜里，就如下在心里頭。夜雨就像那些迷思，穿不過那片黝黑的竹林，掠不過那片發顫的樹梢；就在秋簾外，就在寂檐下悠悠晃晃。遠方很遠，夜幕很沉，那些毛毛細雨，竟然可以把黑黝黝的夜淋得透濕透漲，連那窗簾都可以揉出水來。

    秋夜不勝涼，寢冷難安遙緒，于是夢入枕邊，夢上眉梢，時不時還可以聽到蕭落雨聲。心有懷夢，何恙不已。但這不是憂，是求人行之安穩，方無恙入夢境。就如古人結草露居，畏恙蟲能傷人，早起必相互問詢，無恙乎？
    無恙乎，今夜夢醒時分，竟然折信開箋問昨天。于是，思緒與遠方相連，夢有懷憂。思與遠方，別來無恙。憂也，本不與恙相同。遠別如霜露之疾，何恙不已，何憂于疾不止也。

    蕭雨盈窗的季節，立于窗前寫遠方的懷想，遠方確有笙歌響起。一杯茶，一張紙，一個永夜，寫一封信寄于遠方，靈魂已在路上，不由你不陶醉。